Симонов Константин Михайлович (28 ноября 1915 - 28 августа 1979)

[nevic]

Здравствуйте!

Сегодня День Рождения Константина Симонова!

Его стихи, его проза были мощнейшей поддержкой героизма солдат и офицеров на фронте и не менее героических людей в тылу!

 

Майор привез мальчишку на лафете.
Погибла мать. Сын не простился с ней.
За десять лет на том и этом свете
Ему зачтутся эти десять дней.

 

Его везли из крепости, из Бреста.
Был исцарапан пулями лафет.
Отцу казалось, что надежней места
Отныне в мире для ребенка нет.

 

Отец был ранен, и разбита пушка.
Привязанный к щиту, чтоб не упал,
Прижав к груди заснувшую игрушку,
Седой мальчишка на лафете спал.

 

Мы шли ему навстречу из России.
Проснувшись, он махал войскам рукой...
Ты говоришь, что есть еще другие,
Что я там был и мне пора домой...

 

Ты это горе знаешь понаслышке,
А нам оно оборвало сердца.
Кто раз увидел этого мальчишку,
Домой прийти не сможет до конца.

 

Я должен видеть теми же глазами,
Которыми я плакал там, в пыли,
Как тот мальчишка возвратится с нами
И поцелует горсть своей земли.

 

За все, чем мы с тобою дорожили,
Призвал нас к бою воинский закон.
Теперь мой дом не там, где прежде жили,
А там, где отнят у мальчишки он.

"Предчувствие любви..."

Предчувствие любви страшнее
Самой любви. Любовь - как бой,
Глаз на глаз ты сошелся с нею.
Ждать нечего, она с тобой.

 

Предчувствие любви - как шторм,
Уже чуть-чуть влажнеют руки,
Но тишина еще, и звуки
Рояля слышны из-за штор.

 

А на барометре к чертям
Все вниз летит, летит давленье,
И в страхе светопреставленья
Уж поздно жаться к берегам.

 

Нет, хуже. Это как окоп,
Ты, сидя, ждешь свистка в атаку,
А там, за полверсты, там знака
Тот тоже ждет, чтоб пулю в лоб...

[Гость]

Кстати. Если не ошибаюсь у него еще есть и Письмо, которое он написал девушке (знакомого), которая пишет, что его (знакомого) бросает.

http://www.world-art.ru/lyric/lyric.php?id=15785

[GeorgeK30]

Один из моих любимых поэтов, особенно его лирика - открытая, жизненная, честная.
 

[Гость]

 

 

Жди меня, и я вернусь.

Только очень жди,

Жди, когда наводят грусть

Желтые дожди... 

 

Сильно! 

 

[nevic]

Один из моих любимых поэтов, особенно его лирика - открытая, жизненная, честная.

 

"Тот самый длинный день в году..."

 

Тот самый длинный день в году 
С его безоблачной погодой 
Нам выдал общую беду 
На всех, на все четыре года. 
Она такой вдавила след 
И стольких наземь положила, 
Что двадцать лет и тридцать лет 
Живым не верится, что живы. 
А к мертвым, выправив билет, 
Все едет кто-нибудь из близких, 
И время добавляет в списки 
Еще кого-то, кого нет... 
И ставит, 
ставит 
обелиски. 

[Hlopets_BY]

Кстати его прах развеян на Буйническом поле под Могилевом откуда я родом! Чем оно примечательное можете погуглить в нете.

 

ПС: кстати сам Симонов к Могилеву по рождению никакого отношения не имеет - родился и работал в Москве, а в Могилеве был только в военные годы. Но вот его прах и прах его супруги развеяны над этим полем, а так же есть улица Симонова в Могилеве.

[3aMupCOBETOB]

После сметри он завещал тело кремировать, а правх развеять над тем самым полем, где русские солдаты двое суток держали немецкие танки. Отсекали пехоту и жгли тех, кто дошёл до нашей линии обороны. Двое суток, два десятка немецких танков, больше двухсот забитых немцев. И наши отошли только после приказа.

 

"Живые и мёртвые", встреча с комбригом Серпилиным - часть жизни; короткий отрезок, где столичный журналист стал русским солдатом.

 

Когда ты, по свистку, по знаку, встав на растоптанном снегу

Готов был броисться в атаку, винтовку вскинув на бегу

Какой уютною казалась тебе замёрзшая земля,

Как всё на ней запомналось, замёрзший стебель ковыля

Едва заметные пригорки, разрывов дымные следы

Щепоть рассыпанной махорки и льдинки пролитой воды...

Казалось, чтобы оторваться рук мало - надо два крыла,

Казалось, если лечь, остаться земля бы крепостью была

Пусть снег метёт, пусть ветер гонит, пускай - лежать здесь много дней

Земля, на ней никто не тронет, лишь крепче прижимайся к ней

Ты этим мыслям жадно верил, секунду с четвертью, пока

Тыц сам длину им не отмерил длинною ротного свистка

Корда ж осёкся звук короткий, ты в тот, неуловимый миг

Уже тяжёлую походкой бежал по снегу напрямик

Осталась только сила ветра и грузный шаг по целине

И те, последних тридцать метров, где жизнь - со смертью наравне.

[GeorgeK30]

"Я, верно, был упрямей всех."

 

Я, верно, был упрямей всех.
Не слушал клеветы
И не считал по пальцам тех,
Кто звал тебя на «ты».

Я, верно, был честней других,
Моложе, может быть,
Я не хотел грехов твоих
Прощать или судить.

Я девочкой тебя не звал,
Не рвал с тобой цветы,
В твоих глазах я не искал
Девичьей чистоты.

Я не жалел, что ты во сне
Годами не ждала,
Что ты не девочкой ко мне,
А женщиной пришла.

Я знал, честней бесстыдных снов,
Лукавых слов честней
Нас приютивший на ночь кров,
Прямой язык страстей.

И если будет суждено
Тебя мне удержать,
Не потому, что не дано
Тебе других узнать.

Не потому, что я — пока,
А лучше — не нашлось,
Не потому, что ты робка,
И так уж повелось...

Нет, если будет суждено
Тебя мне удержать,
Тебя не буду все равно
Я девочкою звать.

И встречусь я в твоих глазах
Не с голубой, пустой,
А с женской, в горе и страстях
Рожденной чистотой.

Не с чистотой закрытых глаз,
Неведеньем детей,
А с чистотою женских ласк,
Бессонницей ночей...

Будь хоть бедой в моей судьбе,
Но кто б нас ни судил,
Я сам пожизненно к тебе
Себя приговорил.

[anonym_VeKMo3JkMdMz]

У огня

У огня

 

 

 

Кстати. Если не ошибаюсь у него еще есть и Письмо, которое он написал девушке (знакомого), которая пишет, что его (знакомого) бросает.

http://www.world-art.ru/lyric/lyric.php?id=15785

 

Не всем письма приходят после того.

Владимир Семёнович рассказывает.

 В. С. Высоцкий

ПИСЬМО ПЕРЕД БОЕМ

 

	Полчаса до атаки. 	Скоро снова под танки, 	Снова слышать разрывов концерт. 	А бойцу молодому 	Передали из дома 	Небольшой голубой треугольный конверт. 	И как будто не здесь ты, 	Если почерк невесты, 	Или пишут отец или мать... 	Но случилось другое, 	Видно, зря перед боем 	Поспешили солдату письмо передать. 	Там стояло сначала: 	"Извини, что молчала. 	Ждать устала...". И все, весь листок. 	Только снизу приписка: 	"Уезжаю не близко, 	Ты ж спокойно воюй и прости, если что!" 	Вместе с первым разрывом 	Парень крикнул тоскливо: 	"Почтальон, что ты мне притащил? 	За минуту до смерти 	В треугольном конверте 	Пулевое ранение я получил!"	Он шагнул из траншеи 	С автоматом на шее, 	От осколков беречься не стал. 	И в бою под Сурою 	Он обнялся с землею, 	Только ветер обрывки письма разметал. 	1967

[anonym_IGfAkkS9slOm]

Отличный поэт был, цепляют его произведения

[Shish69]

 

Июнь. Интендантство.
Шинель с непривычки длинна.
Мать застыла в дверях. Что это значит?
Нет, она не заплачет. Что же делать – война!
«А во сколько твой поезд?»
И все же заплачет.
Синий свет на платформах. Белорусский вокзал.
Кто-то долго целует.
– Как ты сказал?
Милый, потише... —
И мельканье подножек.
И ответа уже не услышать.
Из объятий, из слез, из недоговоренных слов
Сразу в пекло, на землю.
В заиканье пулеметных стволов.
Только пыль на зубах.
И с убитого каска: бери!
И его же винтовка: бери!

И бомбежка – весь день,
И всю ночь, до рассвета.
Неподвижные, круглые, желтые, как фонари,
Над твоей головою – ракеты...
Да, война не такая, какой мы писали ее, —
Это горькая штука...

 

[Garr_76]

А вот еще:

Пусть фашиста убил твой брат,
Пусть фашиста убил сосед, —
Это брат и сосед твой мстят,
А тебе оправданья нет.
За чужой спиной не сидят,
Из чужой винтовки не мстят.
Раз фашиста убил твой брат, —
Это он, а не ты солдат.
Так убей фашиста, чтоб он,
А не ты на земле лежал,
Не в твоем дому чтобы стон,
А в его по мертвым стоял.
Так хотел он, его вина, —
Пусть горит его дом, а не твой,
И пускай не твоя жена,
А его пусть будет вдовой.

[starley_05]

ИЗГНАННИК

Испанским республиканцамНет больше родины. Нет неба, нет земли.Нет хлеба, нет воды. Все взято.Земля. Он даже не успел в слезах, в пылиПрипасть к ней пересохшим ртом солдата.Чужое море билось за кормой,В чужое небо пену волн швыряя.Чужие люди ехали "домой",Над ухом это слово повторяя.Он знал язык. Его жалели вслухЗа костыли и за потертый ранец,А он, к несчастью, не был глух,Бездомная собака, иностранец.Он высадился в Лондоне. Семь днейИскал он комнату. Еще бы!Ведь он искал чердак, чтоб был беднейПоследней лондонской трущобы.И наконец нашел. В нем потолки текли,На плитах пола промокали туфли,Он на ночь у стены поставил костыли -Они к утру от сырости разбухли.Два раза в день спускался он в подвалИ медленно, скрывая нетерпенье,Ел черствый здешний хлеб и запивалВонючим *** за два пенни.Он по ночам смотрел на потолокИ удивлялся, ничего не слыша:Где "юнкерсы", где неба черный клокИ звезды сквозь разодранную крышу?На третий месяц здесь, на чердаке,Его нашел старик, прибывший с юга;Старик был в штатском платье, в котелке,Они едва смогли узнать друг друга.Старик спешил. Он выложил на столПриказ и деньги - это означало,Что первый час отчаянья прошел,Пора домой, чтоб все начать сначала,Но он не может. "Слышишь, не могу!"-Он показал на раненую ногу.Старик молчал. "Ей-богу, я не лгу,Я должен отдохнуть еще немного".Старик молчал. "Еще хоть месяц так,А там - пускай опять штыки, застенки, мавры".Старик с улыбкой расстегнул пиджакИ вынул из кармана ветку лавра,Три лавровых листка. Кто он такой,Чтоб забывать на родину дорогу?Он их смотрел на свет. Он гладил их рукой,Губами осторожно трогал.Как он посмел забыть? Три лавровых листка.Что может быть прочней и проще?Не все еще потеряно, покаТам не завяли лавровые рощи.Он в полночь выехал. Как родина близка,Как долго пароход идет в тумане...Когда он был убит, три лавровых листкаСреди бумаг нашли в его кармане.

 

1939

[Asiris_comp]

Закрыто по просьбе автора.